Katerina Ivánovna

Esas cosas pasan, cuando menos te lo esperas, te llaman y te dicen que tienen entradas para el teatro, así, hala, sin previo aviso. Tú, que no tienes ni idea de con quien vas a dejar a los niños le dices que no sabes que hacer. Ella, te chantajea explicando que le costó mucho inventar la mentira para que en la taquilla le guardaran las entradas. A ti, que no sabes del porqué del asunto te parece divertido y empiezas a hacer malabarismos. Y resulta... que por casualidades y embrujos estás ahí... que has llegado milagrosamente a tiempo... que estás en primera fila despeinada, acalorada y con palpitaciones de la prisa que te has dado...que son tres actos en tres salas diferentes y que actores y público se encuentran en la mismísima escena...que si estiras la mano puedes tocar a los actores .. que si haces fotos con el móvil nadie te dice nada, ¿ para qué?, eres un extranjero importante que estás en la ciudad solo para ver la obra. No, no hace falta darle vueltas, la imaginación de la compradora no tiene límites, todo un talento.

A nuestra heroína un buen día su marido le dispara ciego por los celos, la bala acaba en la pared pero Katerina se siente igualmente muerta y decide vivir en la casa de verano y entretenerse con los amigos de la familia.

- Usted no tiene alma Katerina Ivánovna.... la amo.... a pesar de todo...

- Oh, déjeme, déjeme...¿quién es usted?... no sé como llamarle... no puedo pronunciar esa palabra.... es horrible ...

Y tu corazón palpita porque ella, ella es mejor todavía que Escarlata O´Hara, lo juro.

- Ekaterina, Katia, Katinka... sus manos... cuando las miro pienso que un día fueron alas.... y se alzaban hacia el cielo.... como un ángel....

- no le veré más.... no tengo alma.... váyase.... estoy muerta...

Y tú piensas que menos mal, que el amante aparte de pequeñajo es mas feo que Pundio, que mejor con el pintor, ya puestos.

La cosa acaba en un aquelarre-orgía en el que el marido , un santo, la salva. Lo siento, de eso no tengo fotos, demasiada emoción tenía en ese momento... ¿ no es fantástico? el marido, digo. Lo sé, lo explico muy mal , es la emoción, todavía estoy como embrujada y vivo sin vivir en mí.

En fin, que la obra es de Andréyev escrita en 1912 y sin ningún éxito cuando se estrenó en la época, el maravilloso teatro con el público en la escena es este por si alguien se anima, que los actores son grandiosos, que los clásicos rusos me emocionan y que ya se que tenía que actualizar pero no siempre puedo.

Otro cuento

En aquellos tiempos los nuevos ricos no pasaban desapercibidos y las prostitutas, que paradoja, eran las reinas del glamour por ser las únicas chicas que podían permitirse ir vestidas decentemente. El pueblo entonces sufría la crisis del noventaysiete y yo estudiaba ruso a trompicones con un profesor que creía que era judía y una chica india que lloraba desconsoladamente porque quería volver a su casa.

La gente no asumía el cambio y la mayoría había empobrecido tanto y tenía un aire tan gastado que aquel día, después de las clases, en aquella estación de metro y en aquel vagón era difícil para mi distinguir a un respetable moscovita de un bomsh.

Entré en el vagón cansada pero alerta pues tenía que contar las estaciones para no perderme, una, dos, tres.... transbordo... una, dos y ya estaba en casa. Contaba porque no entendía todavía lo que decía aquella voz extrañamente amable por megafonía - Cuidado, las puertas se cierran, próxima parada Prospect Mira ...- Y ahí, justo ahí, al lado del señor dormido, un maravilloso asiento libre. Por supuesto no lo pensé dos veces y me senté hasta que un olor rancio e insoportable entró por mi nariz y me envolvió de tal manera que no conseguía entender lo que pasaba. Las mujeres que tenía enfrente me miraban extrañadas, la abuela del abrigo raído con condescendencia, el hombre del shapka enorme ni siquiera me miraba, hasta que lo entendí: había hecho algo que a nadie normal se le ocurriría jamás, estaba sentada al lado de un sin techo y me sentía ridícula y avergonzada por los dos, por el bomsh y por mi.

Doce años después, cuando cruzo por el paso subterraneo que va al metro cojo aire y vuelvo a contar uno, dos, tres... hasta veinte, los segundos que hacen falta para aguantar el aire en los pulmones y no respirar hasta pasar el rincón donde dormitan tirados, hinchados por el alcohol y resguardados del frío esas pobres personas, hoy había tres.

Que ciudad tan cruel, si alguien se sentara ahora al lado de ellos pondría cara de extrañada, pienso siguiendo mi camino...

Todo es tan sencillo...

Siempre pensé que mi amiga María era un misterio difícil de resolver e imposible de entender, me equivoqué. Con el tiempo ( y una caña) logré hacer lo primero pero lo segundo, me costó un poco más. Siempre me conmovió esa aparente fragilidad suya y esa habilidad de esconder defectos y ensalzar virtudes que nadie como ella sabe hacer.

Todo iba bien mientras no lograba entenderla, pero cuando lo hice, me di cuenta que había pasado por alto su don mas preciado, ese que explota con cuidado sin que nadie lo perciba. Desconozco si nació con él o se lo enseño la vida, lo que tengo claro es que es completamente incompatible conmigo y lo detesto aunque no sin cierta admiración hacia las personas que lo poseen, el don digo, el que María tiene, no te pierdas, María sabe moverse, casi siempre por intereses.

Ella, que sabe que la cacé, no se rindió cuando no contesté a su llamada, ni cuando hice caso omiso a sus lloriqueos a través de terceras personas. Decidió dejar pasar el tiempo que todo lo cura y mandó un regalo de cumpleaños a mi hijo con retraso.

No hace falta explicar que al niño le encantó el regalo, a mi también me gustó, pero no por lo que Masha se imagina, me gustó por ser casi perfecto... y la imperfección me provocó tal ternura que casi cometo el error de agradecérselo en primera persona.

No te preocupes Masha, cuando coincidamos, porque coincidiremos y lo sabes, haré ver que no pasó nada, después de todo siempre tuve ventaja, la ventaja que da no tener otro interés que no sea el de reírnos juntas, la próxima vez SIMPLIFICA.

¿Será verdad eso de que en la variedad está el gusto?

Recuerdo aquel día tomando el té en casa de su abuela, me encantó que las tazas fueran de diferentes juegos, la tetera( que me regaló mas tarde) con dibujos de estrellas y color naranja recordaba a una calabaza, cuenquitos de cristal para la mermelada de arándanos que se toma a cucharaditas, y en una pequeña bandeja mi salvación contra la mermelada... chocolates y caramelos envueltos en papeles de colores, menos mal.

Los envoltorios de los caramelos rusos siguen pareciéndome retro-encantadores pero el chocolate me parece espantoso regular, que le vamos a hacer y después de tantos años ni el mismísimo señor Desderusia ( o marido para el que se pierda) podrá convencerme de lo contrario.

El chocolate ruso , orgullo nacional, solo puede gustarle a un ruso nostálgico de tiempos soviéticos, le digo perversa para pincharle. A lo que él me contesta que solo los seres lasciviosos pueden comer algo que lleve por nombre tocinillo de cielo.

Pues bien, hoy mi hijo pequeño que se explica como puede con su lengua de trapo me ha dicho, bueno, mas bien me ha ordenado:- ¡ Quiero una sorpresa regalo de osos con chocolate!. Yo no lo entendía y él enfadado, vale, mas bien colérico lo repetía una y otra vez hasta que su carita se ha puesto de un tono rojo violáceo y unas dulces lágrimas rabiosas asomaban a sus ojitos. Ay, que carácter tiene mi niño pero que guapo es. Menos mal que su padre miraba la escena divertido y haciendo gala de la tranquilidad que le caracteriza me sacó de dudas triunfante.

- Mítico bombón soviético " el oso patoso". A las personas con buen gusto les encanta.

Pues eso....

Monólogo interno de un besugo estresao

Con el calor que hace me parece inhumano subirse a un mini bus llenito de turistas y sin aire acondicionado, pero todos suben y yo subo. El mini bus parece volar en la carretera asfaltada en medio del desierto y a mi me marea el olor a coco de la crema solar de la señora inglesa de al lado mientras suena a tope la música jabibiii ay jabibiiii o algo parecido que me taladra los oidos. Empiezo a pensar para que narices he venido, total, que mas me dan a mi los peces, nunca me interesaron los peces y cuando me baño en el mar si pienso que ahí abajo hay bichos vivientes me da repelús. Una hora después como quien conduce al ganado nos suben a una especie de semi-submarino destartalado no sin antes pasar por nosequetiendasouvenir y vendernos nosequecatálogomarino. Nunca en mi sano juicio me subiría a artilugio semejante, nunca en mi sano juicio pagaría por ese catálogo marino pero como todos lo compran muy emocionados yo también.

Bajo el mar la cosa empieza a pintar mejor, pego la nariz al cristal y veo preciosos peces de colores, después de unos minutos empiezo a aburrirme así que prefiero mirar lo que hacen los demás. No se si es por el calor o por el empacho de crema de coco o por el reflejo del cristal o por el verde-azul del fondo marino pero se me antoja que todos tienen cara de pez. El americano de la camisa de palmeras (nunca entenderé por qué llevan siempre palmeras) es igualito a un pez loro, la chica rubia de la cara asustada es un basilistapus undulatus y el señor Desderusia que intenta conservar su porte hasta en bermudas me parece un pez cirujano. No se que pez soy yo, es de lo más normal en mi, pero en esta pecera me siento de repente divinamente y no se por qué razón tarareo esta canción que de repente y en el momento mas inesperado aparece de vez de en cuando en mi vida.

¿ Y tú que pez eres?

Hola,

creo que esto ya lo he dicho, para ser Moscovita hacen falta varias cosas que explicaré otro día con mucho gusto pero la más importante de todas es sin duda salir de aquí cuando se tiene la más mínima oportunidad no importa dónde, o al menos no es lo que más importa si hay sol. Y eso es lo que hago yo aunque luego me arrepienta...

- No, no he estado nunca ni pienso ir, pero mi ahijado me explicó que el mar cubre hasta el tobillo y que después de andar medio kilómetro te encuentras con muchos traseros salientes y tubos, la mayoría rusos mirando peces, no hay nada más que hacer.- Esto es lo que me dijo Igor cuando le pregunté si había estado en Sharm el Sheij y tenía todita la razón, ahora lo sé.

A mi eso de hundir la cabeza bajo el mar mientras se tuesta el sitio dónde la espalda pierde su nombre me sonó entonces a música celestial, además no había plazas en otro sitio, en la semana de vacaciones que tienen los niños en noviembre parece que todos somos igual de originales así que me fuí donde le dió la gana a la sonriente señorita de la agencia de viajes para luego arrepentirme si hacía falta.

Acabo de llegar a Moscú, el viaje cutrespantoso ,parece ser que me he perdido la primera nieve del año, el cielo está gris, las calles sucias, parece ser que la nieve se derritió, me da igual, estoy llena de sol y me salen peces de las orejas. Eso si, creo que no volveré a Sharm el Sheij, que cosas...

Entrada programada.

Creo que estoy por aquí cerca, creo que brilla el sol encima de mi cabeza ¿ no es fantástico ? que haga sol, digo.

Es lo que pasa cuando una decide las cosas a última hora, maleta rápida y ... ya os contaré, creo.